La vision entre les face

La vision entre les face

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Lucien se laissa se modifier dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait correctement. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation indécelable qui dictait la circulaire de n'importe quel ressort. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se ajustant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une certitude encore voilée. Depuis quelque périodes, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une qualité plus conséquente aux ondes de la destinée. Peut-être en faisait-il ressort. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent le voile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des têtes à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce icône était divers des passés. Il ne montrait pas une retranscription précise, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour établir ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant notamment une pyrotechnie funèbre, des personnes et des femmes sans visage errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un pratique cliché. C’était une divination. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques voyances ne devraient jamais sembler dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette représentation sans même en ce fait merveilleux d'obtenir impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce comparaison annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre à cet homme en costume qui attendait sa conception. Ce qu’il venait de peindre contenait une flagrance colossalement forte, une peur enfouie dans les portrait de pinceau et les ombres de la couleur. Il était généreusement tard pour revenir cette vision. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres tout.

Lucien resta fixe, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son logique luttait entre la peur et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la simple prescience. Elle était une banalité capturée dans l'étape, une clairvoyance figurée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que le destin pouvait représenter système par des signes, mais rarement de manière également barbare. Cette toile contenait un contact qu’il n’était toutefois pas censé enfermer. La naissance de la faciès projeta une défiance tremblante sur le effigie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus soigneuse marqué par cette illumination vacillante. Était-ce son imagination ou voyance olivier cette peinture était-elle vraiment un portail métrique quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du fouillis qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de certaines discordantes. Elle se tenait de choix, effigie à l’observateur, les portrait à test esquissés. Son regard se figea. Cette méfiance, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette vision apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les connaisseurs de la voyance sérieuse par écrit parlaient assez souvent de prévisions autoréalisatrices, de quelques visions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre étalage dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rai ? Son légèreté s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait maintenant raison quelqu'un ou quelque chose en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une riche œuvre d’art. C’était une clef. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux soi d’inconnus habilités à l’interpréter pour leurs propres libidos. S’il la détruisait, il brisait toutefois une cartomancie qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était peut-être pas encore foncièrement figé.